Mañana

Hoy, como dice Carmen, padezco laberintitis.

Hoy

Hoy vale la pena leer a Emilio Ballagas, aprenderlo, tomarlo, repertirlo, buscarlo de nuevo, dejarlo y dejarse seducir en vano; hoy la voz vale la pena, las mareas, el llanto, el fantasma y el espejo, las sanguijuelas y el pecho hundido suavemente. Sólo un verso más, una línea, un adjetivo. Hoy estoy decidido a terminar el poema, no quiero morirme a la mitad.

Un foto de Turin, Italia. Los colores, las letras, los objetos, los significados, el mundo: nada confluye, todo se deja llevar.

Las ranas

Vale la pena ser feliz, también vale la pena no serlo. La cuestión es que realmente valga la pena.

¡Qué miseria!

En todo momento suena un eco a la distancia, sórdido y lacerante. El viento sopla, los coches pasan, los pasos rebotan, la calle cruje y poco a poco se hace de día; para no escuchar nada, para no ver nada.

Las sillas.

Darle vueltas a una silla es una actividad preciosa; es un misterio increíble, uno nunca sabe qué habrá del otro lado de la silla. La mente recorre sus parajes recónditos y anda y anda: es jugar a los conejos, a los molinos y a los gigantes. En el desierto más furtivo del tiempo y el espacio no queda más que la mente. "Entramos en un callejón. Negro, podredumbre, húmedo, húmedo, moho..." como dijo alguien sin nombre.
La silla se divierte, viéndonos perdernos en el labertino de sus formas, en la línea circular que nos regresa al mismo camino, más adentro, más adentro.